La Moñita tenia las manos de papel.No de un papel cualquiera.No de papel de seda, ni satinado, ni blanco inmaculado.
Sus manos,como su cara,se asemejaban al duro papel estraza cuando esta arrugado.Aun así,la Moñita,con sus manos regalaba ternura.
Era silenciosa entre “Mariabel y Mariabel”.
Había un punto de tristeza perdido en su mirada.
Todo en ella era pequeño desde fuera.
Escondía su cuerpo bajo siete refajos, un viso y un visillo que jamás podían asomar bajo su falda de vuelo. A pesar de ello,seguía siendo menuda.
La Moñita adoraba sentarse a tomar el sol de la tarde en el umbral de la casa.Allí se hacia un nudo sobre si misma y se quedaba quieta,con los ojos cerrados y sus manos de papel juntitas en el regazo.
Después,pasado un buen rato,abría sus ojillos y miraba el encinar y las eras.
El silencio,sus refajos,y sus manos de papel escondían su vida de trabajo duro.
Cuando llego a casa ya tenia muchos años.Cuantos? Incontables!!
Cuando la vi la ultima vez parecía tener los mismos,las mismas manos,las mismas arrugas profundas como surcos de arado en su cara,los mismos refajos,y su viso y su visillo.
Desde hace ya muchos años pasa el tiempo eterno sentada al sol,en el umbral,con los ojos cerrados ….
…quien sabe
